2012, a fo, a lixar uma pessoa até à última

Estou alagada. Não, não é suor ou outros fluídos. Antes fossem.

Vou montar

                           um negócio.

Vou ficar tão rica.

Que atire a 1.ª pedra ... (sobraram pedras? ... estou a brincar)

É de mim ou ele (ainda) quando pestaneja demora mais tempo a fechar um dos olhos?

(visto primeiramente aqui)

(queria publicar isto no fb mas só 2, 3, vá, dos meus amigos é que iam achar piada a isto. enfim. tenho de fazer novos amigos)

Isabel Jonet (sim, também)

O que eu penso de todo esse não-assunto - isto aqui:

Isabel Jonet

Isabel Jonet foi à SIC-Notícias participar num debate com Manuela Ferreira Leite e Rui Vilar. Logo aqui percebemos que algo não está bem. O tema, julgo, seria tão difuso como «a crise e os portugueses», como bem gostam as televisões portuguesas, dando espaço para que os intervenientes falassem sobre o que bem lhes apetecesse. Foi neste espírito que Isabel Jonet produziu umas declarações que fez as delícias das «redes sociais», e que, resumindo, era uma crítica aos hábitos de consumo dos portugueses, sobretudo dos portugueses que não podem dar-se ao luxo de ter hábitos de consumo desregrados. Como Isabel Jonet não é uma oradora talentosa nem tem um discurso cívico consistente, a coisa descambou para um conjunto de banalidades moralistas, pensava eu que inócuas, como por exemplo a condenação de idas a «concertos rock» e o facto de os seus filhos lavarem os dentes com a água a correr (bem como alguma coisa sobre Nestum - trazida ao debate por Ana Lourenço - que eu não percebi). Ora, eu ouvi isto todos os dias da minha educação: são coisas que qualquer pai (e avó) competente repete aos seus filhos. São ilustrações simplistas de uma hierarquia de prioridades saudável. São, também, parte da narrativa católica, da narrativa católica conforme passada às crianças. Foi estranho ouvir aquilo de alguém que falava para adultos, mas não mais do que isso: estranho. E devo dizer que, no essencial, mesmo traduzindo para uma linguagem mais consequente as ideias que Isabel Jonet estava a transmitir, estou absolutamente de acordo: os portugueses - nós - habituaram-se nos últimos 20 anos a viver com défices orçamentais constantemente deficitários e isso levou à instalação de hábitos de consumo insustentáveis.O que se passou a seguir é para mim inexplicável. Caiu o Carmo e a Trindade sobre Isabel Jonet, e os acéfalos do costume lançaram-se em campanhas virtuais de «boicote» ao Banco Alimentar. Sim, porque Isabel Jonet é a presidente de uma das instituições que mais tem feito pelo auxílio dos pobres. Chama-se a isto «caridade», uma palavra que a esquerda odeia porque acha que quem a pratica pretende manter os seus beneficiários na pobreza, enquanto massaja o seu ego e o seu currículo cristão. E, claro está, não tardou muito que Isabel Jonet fosse apelidade de «salazarenta». Obviamente que este tipo de «debate», chamemos-lhe assim, não mereceria qualquer tipo de alimento numa situação normal - aliás, como nunca mereceu durante todos estes anos que Isabel Jonet tem à frente do Banco Alimentar, com condecorações à mistura e tudo - mas nós não estamos numa situação normal. O pecado de Isabel Jonet é a sua dicção, digamos, a maneira como mexe as mãos e pisca os olhos: é a sua condição social de «privilegiada», como agora se diz, o que, segundo a acefalia reinante, a desqualifica para qualquer intervenção pública. Mesmo sendo Isabel Jonet uma pessoa com um currículo a todos os títulos inatacável no trabalho de campo de combate à pobreza, qualquer consideração que faça sobre os mais «desfavorecidos» será considerado um «insulto», à imagem daquilo que se passou com Alexandre Soares dos Santos, por exemplo (já agora, como está a correr esse boicote ao Pingo Doce?) O dado preocupante nesta história é este (não é o «boicote» ao Banco Alimentar, que será feito por catorze pessoas com contas Twitter): a radicalização das várias sensibilidades sociais e políticas que conduzirão, tragicamente, a uma situação onde será impossível qualquer tipo de consenso sobre aquilo que o país tem de fazer.

Noites

Os meus sonhos noturnos estão cada vez mais esquisitos. Não vos interessa para nada, não é? Sim, mas aqui vai disto, mesmo porque tenho de escrever aqui qualquer coisa, que quem tem um blogue, tem certas obrigações. Portanto, falo-vos dos meus sonhos - os noturnos -, que é assim uma coisa para o engraçado que de vez em quando me acontece. Não, não são sonhos eróticos, nunca lhes achei muita piada, a não ser aqueles com os padres, mas esses também são raros, só em épocas festivas e principalmente na Páscoa, que é quando nos cruzamos mais, os padres e eu. Voltando aos sonhos ... pois, a noite passada aconteceu-me sonhar com um gay (a culpa deve ser tua, Francis), que me dava conselhos sobre aquilo do feng shui, tive de googlar, no sonho não, recordo-me que as palavras apareciam-me clarissímas e esvoaçantes, não, não fumei nada de extraordinário ontem à noite, comi apenas um caramelo envolto em chocolate, mas acho que não teve nada a ver. Cores, sim, eu sonho a cores - roxo, branco, lilás predominantemente. Andarei a ver revistas de moda a mais, muito provavelmente.

Eu até gosto de chinesices e niponiquices - nomeadamente pancadas, murros, urros e artes marciais em geral, mas isto do feng shui, reiki e outros que tal de energias para trás, para a frente e para os lados não me convence. E a sonhar também não. Creio que acabou comigo a aplicar um golpe de tesoura ao gay.

(as palavras estrangeiras e estrangeirismos não estão em itálico porque não me apeteceu. cansada)

Que é que se passa com os homens?

(ou então o que é que se passa comigo?)

Viraram todos casadoiros, é?

Revelações

O meu amigo colorido - que não é gay, naturalmente - e eu abrimos a Caixa de Pandora. Caboum.

Em minha defesa, tenho já a dizer que não fui eu quem começou. Quis provocar-me e não sabia onde estava a meter-se. Quis contar e eu ouvi. Abraçado a mim, perguntou-me se eu tinha ficado triste. "Não", respondi-lhe. Depois perguntou o que quis e eu respondi. Quis que eu mostrasse e eu mostrei. Acho que ele ficou triste. Será para os homens mais difícil aceitar que não são a única cor de um arco-irís de uma mulher?

Enfim, a coisa vai complicar-se. Vou continuar calada como sempre, mas ele vai provocar-me sempre que eu não puder.

Espero que isto acabe bem, de uma forma ou de outra.

Maya strikes again

Maya: muito gira, essa foto com máscara. Tens tido sucesso?
Amigo: gostas? Sabes como é ...
Maya: sei, sei.
Amigo: não sou como tu ...
Maya: olha, de vez em quando também me apetece pôr aqui uma assim ...
Amigo: tens alguma com máscara?
Maya: só com aquela que uso para assaltar bancos.

Amanhã

começo a desintoxicação do fb.

O problema dos namorados ...

... falarem mal dos ex-namorados. Dos meus.

...

Tempo(s)

Gosto de pessoas que me respondem logo a SMSs, num prazo máximo de 15-20'. Ainda que seja para dizer 'agora não posso responder, dá-me 1 (2) (3) (4) (...) horas'. É pro, muito pro.

Um bom livro, um bom filme, uma boa história - o que são?

São assim uma espécie de coisa que não queremos que acabe, enquanto lemos, vemos e ouvimos. Que é o contrário daquela espécie de coisa de querer chegar ao fim rapidamente para saber como acaba. A exceção aqui são as coisas do crime e os do Paulo Coelho. Temos sempre de saber quem é o assassino. E os do Paulo Coelho não têm fim. Ter, têm, mas só aos bolsos dele interessa.


Digam lá! eu às vezes, hein!

(sim, ainda a propósito de Greys, Corín Tellados, MRPs ou MPRs, nunca sei, e afins)

Que sorte, miúdo

Teres fotos de um queixo esfacelado para mais tarde recordar. Bom, tu e não sei quantos milhares de pessoas. Tivesse a minha mãezinha uma câmara fotográfica back then e também algum espírito visionário e fosse eu rapaz armado em forte, como têm de ser todos os rapazinhos, tinha agora um 'Albúm de Horrores' espetacular. Ou não, porque a esta altura já estaria todo rasgado, porque há memórias que dispensam um registo tão preciso. Mas pronto, só tenho um albunzinho com fotos de vestidinho, muito bonitinha e assim, como devem ter todas as meninas. E é por isso mesmo que são como são.

(Cuidado com essa adrenalina!; o que se mostra na net, fica na net)

O livro

"As cinquentas sombras de Grey".é.um.nojo.

Nunca.tinha.lido.tão.mau.sexo.



(e a tradução. meudeus, a tradução ...)

Vou passar a chamar a todas estas cenas evitáveis 'London Syndrome'

(dá-me gozo estes faux pas dos brits; espero que surjam mais)

Américo,

ficaste triste?

Miguel

Ontem encontrei o Miguel. Gosto muito do nome Miguel. E gosto de quase de todos os Miguéis que conheço. São cada vez mais, que é uma coisa que eu não percebo. Acho que é por vagas, ou máres, como preferirem - a dos Pedros, a dos Paulos, a dos Mários, sim, dos Mários (wtf?, é não é?), e agora a dos Miguéis. Mas o Miguel que encontrei ontem já o conheço há alguns anos. De vez em quando cruzamo-nos e é assim que nos encontramos. O Miguel lembra-se que eu faço anos em julho, porque é um bocadinho dado a isso da astrologia e psicologia e outras ias. Como todo o meu corpo é zen, lembra-se perfeitamente que sou caranguejo. O Miguel ficou ontem a saber que não me conhece muito bem. Apenas ontem ficou a saber um bocadinho mais de mim porque deu-se o caso de estarmos perto de uma esplanada com cadeiras e café. Pelos vistos faço o tipo do Miguel, ou pelo menos ontem fazia. Branquinha e de olhos azuis. Provavelmente, muito provavelmente, o Miguel anda na vaga, ou maré, das branquinhas de olhos azuis. Ou então não. Não sei. "Pareces uma sueca", disse-me. "Já foste à praia?", perguntou-me. "Já. Três dias. Não se nota?". Encosta o braço dele ao meu. Ri-se. O Miguel é moreno e tem um tom lindo, porque tem ascendência indiana e moçambicana. E tem uns olhos negros lindos, porque tem ascendência indiana e moçambicana. E tem um sorriso lindo, porque é um sacana. "Não, agora estou mais calmo. Isso foram outros tempos". E ri-se. O Miguel tocou-me cinco vezes no ombro, acho. Bem, foram algumas. Eu nunca o toquei. Apenas aproximei o meu dedo de duas cicatrizes que tem escondidas na barba e no sorriso lindo e sacana. Falámos de signos, roupa e férias. E praias de nudismo. O Miguel disse que não era capaz de fazer. Teria vergonha, porque de certeza ia ficar excitado. Ri-me. "Tens cada uma!", digo-lhe. "O pessoal nestas praias mantém alguma distância, acho que não corres esse perigo. Vês assim tão bem ao longe?". Que não, não conseguiria. Que gosta muito da privacidade dele. "Pois eu, um dia experimento". "Ai, sim? Eras capaz?", pergunta o sorriso sacana surpreendido. "Sim, claro".

Stones

- Tu não achas os Stones a melhor banda do mundo?
- Não.
- (agarra os cabelos em desespero)
- ... não aprecio por aí além ...
- (simula uma convulsão)

Ainda estive para lhe perguntar se queria tentar aquilo do iogurte grego. Talvez descobríssemos aqui que éramos almas gémeas. Mas não achei que valesse a pena. Mas teve sorte, ainda lhe mostrei umas bandas - de música, bem entendido - que ele ainda não conhecia.

(caramba, eu não tenho convulsões se não gostam de The Cure)

Staring

A sério, como é que querem que eu leve a sério um tipo (que me conhece há 5 minutos) que tem o desplante de me fitar nos olhos em modo adoração? (socooooorroo, onde é que ponho os meus?)

E depois admirem-se, pessoas, de deus não vos ligar nenhum.

Coisas que me atormentam

De que falarão a Irina e o Cristiano. E em que língua. Línguas?

Há uma linha

que divide os homens que dizem "Fala-me de ti" e aqueles que fazem uma mulher falar. Os segundos são sempre os mais apetecíveis porque são também os que fazem uma mulher rir.

Serviço Público

 ...

Ah, a Milonga

Ainda não vos contei da Milonga. Uma cambada de velhos! No entanto, encontrei um sacana, não o conhecendo eu de parte alguma. E ele encontrou-me a mim, não me conhecendo ele de parte nenhuma. Foi uma surpresa para ambos. Os sacanas com o mesmo perfume acabam sempre por encontrar-se, não é? Até numa Milonga improvável. Dançamos e ninguém deu por nada.

(sabem o princípio do tango social, certo? Eu digo: ela faz o que ele manda fazer; pois, eu também não sabia)

Sim, tenho uma embirração com Florbela Espanca

(gamado ao O Intelectual Brejeiro no fb)

Tens a certeza? Tens?

... Tens? Certeza, certeza? Tens!, pronto, não se fala mais nisso!

Mas já agora diz-me! - O que é que eles têm que eu não tenho, hã? Ah, isso, pronto, pronto, tá bem.

(mas olha que se é isso, é uma coisinha fácil de resolver ... nem assim?, pronto, pronto!)

Que viste tu hoje de tarde, Maya?

Isto, de costas.

E isto, de bruços.

(tenho de comprar uma capa anti-gordura para o telemóvel)

Ai!

Sim, ai!

Lá tenho eu de voltar ao tema

As mulheres apaixonam-se depressa demais pelos homens. Neste ponto, estamos a séculos de distância deles. Porque raio se apaixonam tanto as mulheres? Ai, são mais emotivas. Treta. Apaixonam-se porque são crédulas. Parecem crianças. Acreditam em tudo os que lhe dizem. Os homens são capazes de dizer tudo e mais alguma coisa para conquistar a atenção de uma mulher. Natural. São todos assim porque têm de ser - o mundo foi, é e será sempre uma selva. Atrás de cada árvore, rocha ou esquina há sempre uma data de homens à espreita, mas todos sabemos que ganhará a presa quem lhe afinfar primeiro os dentes. Portanto, esta caça tem séculos de aperfeiçoamento.  Recuos, avanços, recuos, avanços, mas sem nunca perder a presa de vista. E o processo da caça está cada vez melhor. Ainda bem. Só os melhores vencerão. Temos pena de quem fica para trás.

Voltando à questão paixão fast-food. Meninas - e vou dizer uma coisa que nunca ouviram (eu acho que isto até na Revista Maria sai, mas pronto) - abram os olhos e fechem os ouvidos. Sim, deixem de ouvir o que sai dos lábios carnudos dos moçoilos que vos estão a tentar lançar a rede (além de caçar, eles também pescam). Deixem lá a emoção de lado (aimeudeus que ele diz-me coisas tão bonitas e eu já estou apaixonada) e analisem aquilo que os gajos fazem ou não fazem. Mas não analisem muito está bem? Basta fazer esta análise simples: fez e não devia ter feito ou não fez e devia ter feito. Pronto, análise concluída. Nada de gastar os preciosos neurónios a tentar encontrar razões para o que lhes parece estranho. A vida são dois dias e se perdem um deles a fazer estas análises infrutíferas, só ficam com um, o que já é muito pouco tempo para encontrar o amor da vossa vida. Os homens têm muitas coisas boas, e esta é uma delas que deveríamos imitar. Evitar perdas de tempo.

Desculpem, homens, mas tenho de abrir olhos.

Receitas

Fiz uma receita nova, e o gajo o que quer repetir é afinal o acompanhamento - o arroz do costume. Diz que o meu arroz é muito bom.

(estou a falar a sério, o gajo de quem falo é o meu melhor amigo e a quem ofereci almoço hoje; depois dos morangos trocámos cromos - falámos de gajas e de gajos e da vida em geral)

Sim, sobrou qualquer coisa do Conventual Alentejano que ele trouxe. Momento.

Não é grande pistola

Estou a comer um gressino.

Queres jogar?

Eu sei que tu sabes que eu sei que tu sabes que eu sei que tu sabes que eu sei que tu não sabes.

E quando tu não sabes, canso-me e isto nota-se perfeitamente porque é quando entra em jogo a minha poker face. A minha poker face é muito especial. Sei disto porque engana veteranos e rookies.

E, finalmente, canso-me a sério. Entrego o jogo e venho-me embora.

Acho que só sei ser feliz a viver na Casa da Rússia.

As coisas são como são

Toda a gente sabe que as mulheres se sentem atraídas por um homem que vista um sorriso bonito e honesto. Ah, e que quando esteja num frente-a-frente não o desvie por tudo e por nada.

O meu conselho: espalhem fotos da Bündchen, da Winslet, da Jolie, da Evangelista, e até da Hayek, da Rafaeli e da Johnasson (enfim!) pelas paredes do quarto e treinem em frente ao espelho.

Em verdade vos digo, que nessa coisa do Euro ...

o Paulo assado com umas batatinhas a murro é que era fixolas.

Olha, descobri isto

graças ao Salvador. Não esse. O outro, que é muito mais fixe.

Oh, o dilema

Milonga ou palestra?

(vejo dançar ou ouço falar?)

A minha vida é isto.

Feita de.

A vossa também, não estejam com coisas! Dança-se ou é-se dançado.

Os palhaços, as crianças, os palhaços

Jack Ryan: Have a little faith in people. Not God, cause he's just an imaginary friend for grown ups.
Frank Pizzarro: What the hell's that supposed to mean?
Jack Ryan: I don't know.

Nunca li Elmore Leonard. Não sei porquê. Não calhou encontrarmo-nos nos meus 13-14 anos, quando eu tinha muito apetite. Vou reler Morris West, ainda os devo ter praí.

(eu sei, não têm nada a ver, ou têm, não quero saber)

O Relvas

é um tipo muito educado. Podia ter dito ao outro "agradecia que não me mandasse mais relatórios ou SMSs". Mas não, não disse nada. As pessoas educadas nunca dizem uma coisa deste género. Àparte isto, é um pouco burro e arrogante.

Também me acontece muito isto. Armar-me em educada. E em burra. E em arrogante. E em ambas as situações - na 1.º e na 2.ª, lixo-me sempre. E na 3.ª também. Às vezes. Às vezes não, porque parece que há pessoas que gostam e até respeitam muito as pessoas arrogantes. Go figure.

Tenho de melhorar os tempos de fuga. Que é por aí.

Agora a sério,

falando de coisas sérias.

Demoro apenas 5''. Aos 10' já tenho a confirmação.

(se alguém é beijável. ou não)

Em nove minutos e cinquenta e cinco segundos acontece a descoberta de um qualquer fator novo, que pode ir desde um sorriso que estava escondido à forma como segura um cigarro.

Vhils

"Vhils aka Alexandre Farto"

Blogue supostamente frívolo. Mas uma coisa em bom.

Maya acaba de anexar à sua lista um blogue sobre hum curiosidades de estilo - O martelo de afrodite.

Que seria da vida sem um pouco de futilidade?

Dança com lobos

Nenhuma dança é tão difícil como a dança da sedução e talvez seja por isso que todos agora apostem na quadrilha.

Dou-te um doce

(Digam o que disserem, tenho de lhes tirar o chapéu; grande golpe)

Homem nu

Eric e Eriquinho Balfour

Bom fds e bons voos

Sabes que

encontraste uma das tuas almas-gémeas quando consegues manter uma conversa apenas com os olhos.

De pila, São?

A propósito deste post do troll mais querido da blogosfera, percebi, de repente, um dos serviços oferecidos num Cabeleireiro/Esteticista que há por aqui por estas bandas.

Qualquer coisa como ... Tratamento Dental.

[alguém vai rir-se (muito) com isto]

Perspetivas

Turn-on

Não sei porquê mas, com efeito, dá-me calores. O par, bem entendido. E em se lhe juntando umas skinny pants e um sobretudo, Maya é uma rapariga perdida. Isto, ao fim de semana, porque à semana nada como um bom fato e gravata.

A reforma do Otelo

dá para sustentar 2 casas.

I rest my case.
(puta de expressão - detesto-a, mas estou armada em cabeleireira que não sabe dizer mais nada assim significativo em inglês)

(não me contrariem!)

Desculpem lá,

mas apetece-me soltar uma estalada sempre que alguém diz que gosta mais de ler blogues masculinos, porque péupéupéu - soa-me sempre a míssil lançado.

(bowing)
Febre dos Fenos

...

(pedido emprestado ao pedro b)

Shame on me

Não sigo telenovelas, mas sigo blogues de amor, esperançosa que tudo acabe bem e que sejam "felizes para sempre". Oh!

Maya, armada em analista

(o euro a colapsar, o dollar vai colapsar; e os chineses a pairar, um dia destes pousam ...)

Tabu

Tenho de arranjar uma vítima.

(não estou a falar de strap-ons e dessas coisas porquinhas, estou mesmo a falar do filme)

Descobri que sou gay

Eu sou diferente, eu nao sou como vocês, eu recuso esta sociedade hipócrita, eu assumo-me.

Bale

Um dos melhores.

Estranho!, não ver as gajas todas malucas com ele.*

(está bem que fez aquilo dos batmen, mas ...)

[*ah, pois, por não (querer) aparecer nas revistas cor de rosa como o Brad, o Depp e o Clooney]

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

["roubado" daqui via BDHM]

Sonho de uma noite de primavera

Acho que sonhei com o padre do Compasso Pascal esta noite. Lembro-me vagamente e apenas que não estávamos em minha casa nem na casa dele.

Eu e os padres. Os padres e eu. Há ali química, percebem?

Então ... Boa Pascoinha

Boca atada

Portugal é uma aldeia! Não posso falar mal de ninguém aqui. A não ser de políticos e de José Rodrigues dos Santos. Falei tá falado, e se ele algum dia me vier pedir satisfações, ficamos amigos, porque é o que costuma acontecer. Não tenho energia ou força para manter rancores pessoais. Isso e porque sou muito boa pessoa. Sou uma alma fraca. Não a mente. Alma. Alminha.

Alive 2012

Estava eu a almoçar hoje com o meu amigo F e falámos sobre concertos. Disse-me que tinha ido ver, com a miúda que tem agora na calha, os Tindersticks a Santa Maria da Feira in Festival Sentado e que tinha gostado muito e réubéubéu.

- Sempre queres ir ver os The Cure?
- Claro.
- Vamos um dia ou todos?
- Não sei, que dizes?
- Podemos ir ver tudo. Também quero ver Radiohead.
- Por mim, ok.

Entretanto, veio o café. Ora, se eu acreditasse nessa coisa de sinais e péupéupéu, mas não acredito, acho as coincidências muito mais engraçadas.

"fotos porquinhinhas"

Ando a ler o livro d'O Arrumadinho no super. Já vou na página 46, a das "fotos porquinhas". Não tem fotos, tem a expressão. Quiducha.

Não está mal (exceto este tipo de expressões de "inhas" que ele gosta muito de usar; o que o safa é que já vi uns quantos "foder" na última parte, a dos divorciados), mas não aborda, pelo menos até à página 46, nada que eu já não saiba. Em suma, é um livro para pitas.

Por exemplo: gaja que sabe como funciona um gajo, importa-se lá que um gajo se masturbe 2, 3, 4, 5, as que forem, por semana? Não, claro que não. Só uma miúda se põe a pensar que o gajo se masturba porque não está satisfeito com ela.

Pronto, coisas assim deste género.

Vou mantendo-vos ao corrente das minhas impressões.

[era para publicar isto no FB, mas depois lembrei-me que temos amigos em comum e ia ser chato, ah, pois podia publicar com aquela opção de "exceto x". Pois.]

Uma receita

Só se tu quiseres.

Lydia - preciso de me preocupar contigo, Bob?
Bob -   (                                ) só se tu quiseres.

Pulp

Sim, eu estive no dia 18 de agosto 2011 em Paredes de Coura para me divertir. E diverti-me! (menos aqueles 10 min em que uns gajos atrás de nós andaram à procura com os telemóveis de não sei quê que tinha caído ao chão ...)

Eu gostava tanto de gostar

Intróito
Ómeudeus, há já uma semana que não escrevo nada aqui. Isto de manter um blog é como como manter sexo. Ao princípio é todos os dias, às vezes 2 a 3 vezes/dia, depois ... bem, o resto já sabem, já todos passaram por isso, e se não passaram hão de passar, é uma questão de tempo. Há quem, para contrariar isto, marque dias (estou a lembrar-me do Patife, que é só às terças e quintas, não que me acredite); quem não adie sempre que a vontade surge (o Anão que de 5 em 5 minutos tem publicação nova, que bom); quem mature um pouco o assunto (como Mr Whitenoise, ainda que não lhe note esforço excessivo, e isto é bom sinal); quem mantenha um ritmo preciso e controlado (como o meu Bom Sacana); quem varie de registo sem nunca perder a identidade, conforme o estado de espírito (sim, Pedro B, falo de ti).

Posto isto, vou ao que interessa.
Eu gostava tanto de gostar de cozinhar. Como não gosto, acontece quase sempre apaixonar-me à 1.ª garfada.

(adoro arrumar a cozinha ... manhã do dia seguinte)

O quê? Por trás?

"Tanta menina que gostaria de estar no lugar do polícia que algemou o rapaz."

Por ele, só se fosse menino.

O meu quadril africano

(não há serotonina em mim que resista a este som ... kuuuuuuduuuuuro)

(visto no Tolan)

Diálogos prováveis

- blá blá blá blá blá blá blá blá blá
- ok
- só isso?

(às vezes, consigo resumir tudo o que penso em duas letras)

Asfixia

Morte lenta.

De cada vez que me criticas, asfixias-me.
De cada vez que me prendes, asfixias-me.
De cada vez que me dizes que não posso, asfixias-me.
De cada vez que me dizes que não consigo, asfixias-me.
De cada vez que me julgas, asfixias-me.
De cada vez que te impões, asfixias-me.
De cada vez que te afastas, asfixias-me.
De cada vez que me agrides, asfixias-me.

Dá-me corda. Só assim não me enforco.

Ronan

Sempre considerei como sinónimos o substantivo humanitário e o adjetivo sexy.

Ronan Farrow

Shame

Há filmes que deveriam ser visionados em casa, a sós, como quem diz, na companhia de quem seja uma extensão de nós, ou um complemento nosso, como preferirem, e este é um deles. Mas como é a vez de Maya escolher o filme, e está demasiadamente ansiosa, vai vê-lo já já, numa sessão das 7 ou 9. Não vai rir. A não ser que seja forçada a isso.

Whatzizthat?

Formas XPTO

Um café em casa de amigos sabe sempre bem. Pronto, não sabe tão bem como o café do café, porque nunca consegue ser tão bom. Quanto ao resto, sabe bem. Sabe bem o convite, sabe bem o jantar pré-café, sabe bem a conversa, sabe bem conhecer os amigos dos nossos amigos, sabe tudo muito bem. Menos o café, e muito menos se é servido nas chávenas paneleiras que toda a gente tem agora em casa - é que não basta terem uma forma esquisita - elas são triangulares, quadrangulares - como ainda se tem de tirar um curso para se ser bem sucedido no encaixe pornográfico no pires.

[Amigos, sirvam-me o café numa chávena normal pamordasanta!]

KK

O que eu gosto deste homem amando a cantar; o que eu gosto de country - dá-me a sensação de pertencer.

[visto e "roubado" no Ouriquense]

Não posso com homens que dobram o pijaminha

Primeiro a calça, muito bem dobradinha pelo joelho, depois o casaquinho de botões, pela cava das mangas, rigorosamente a meio.
Não posso com homens que dobram o pijaminha e depois o colocam aos pés da caminha muito bem feita e esticadinha.
Que lavam os dentes a todas as refeições do dia e ainda usam fio dental para alcançar os lugares mais difíceis.
Que ainda vivem na casa da mãe viúva, e que na ausência de garagem, tapam todos os dias o carrinho com uma cobertura comprada no Continente.
Que verificam todas semanas o nível do óleo e da água, quer seja nos vidros, quer seja no radiador. Que juntam aditivos à gasolina, anticongelante e outras porrinhas, para assegurar a durabilidade do motorzinho do Fiesta.
Não posso com homens que dobram o pijaminha.
Politicamente, posicionam-se à direita, ou à direita da direita, mas não vão aos comícios do partido porque não gostam de confusão nem de cheiro a suor. Têm no entanto a fotografia do líder na cómoda, juntinho à imagem de Nossa Senhora de Fátima com os pastorinhos.
Gostam de fado, mas não apreciam Zeca Afonso nem os cantores de esquerda de uma forma geral.
Amam o Carreira, o filho, e o Espírito Santo.
Forram o comando da televisão com o plástico original da embalagem para não estragarem as teclas, usam camilhas nos sofás para não os sujarem, e o mais importante de tudo, descalçam-se ao entrar em casa, entalando os pézinhos nos chinelinhos de quarto, colocados muito direitinhos num cantinho do hall de entrada.
Não posso com homens que dobram o pijaminha.
Não posso com o seu jeito amaricado, onanista, de unhas muito bem tratadas.
Não posso com as camisas de botões no colarinho, as calças vincadinhas, os sapatinhos de verniz, quais Cinderelas.
Guardam tudo o que é recibo de despesa em capinhas organizadas por temas, fazem o IRS em 20 minutinhos, antes da mãezinha chamar para comer a sopinha de nabos e penca, e que depois entregam garbosamente na repartição de finanças do bairro, os primeiros da fila.
Vão à missinha ao Domingo de manhã bem cedinho, para depois almoçarem religiosamente com a mamã ao bater das 12 horas.
A moça que um dia quis casar com um homem assim, nunca existiu no fundo.
E eu, também no fundo, muito no fundinho, até nem desgosto de homens que dobram o pijaminha, eu não posso mesmo, é com o meu país.

~José Ilídio Torres

[isto foi roubado no facebook (head nod laugh); discordo apenas da última frase; se eu não amar o meu país, quem amará?]

(apenas pelo vídeo ...

porque toda a gente sabe que eu não vou muito à bola com David Fonseca, mas este vídeo, este vídeo ...)

You found me

[roubado ao Vasco]

New blog on the block

Um bom pressentimento. Mesmo (e principalmente) quando Master Fábio se atreve a dizer que os homens escrevem melhor que as mulheres. A ver como defende ele esta causa.

Uma simples hérnia e mimo

Maya: Então quando vais ser operado?
Amigo: Para a semana. Ainda não sei ao certo. Depois digo-te.
Maya: Ok. É em ambulatório, ou passas lá a noite?
Amigo: Não tenho a certeza, mas se calhar entro num dia e saio no outro.
Maya: Se for assim, queres que vá lá visitar-te?
Amigo: Não, não precisas. Vais agora de propósito lá ... ainda é longe ... não vais lá de propósito, e ainda por cima é só uma noite ... não ...
Maya: Queres, não queres?
Amigo: (ri-se)
Maya: Está bem, eu vou.
Amigo: Vais?
Maya: Claro que vou ... Mimalho!
Amigo: (ri-se outra vez) Está bem. Então depois digo-te as horas das visitas.

(depois continuamos a falar de gajas e gajos)

Flores

Devo ser das poucas mulheres que não gosta de receber flores. Detesto flores em jarras. As flores são para estar nos jardins. Na terra. Ou então em vasos. Em jarras, nunca. Não me vou alongar nisto porque até acho que já perceberam a ideia.

Agenda próxima semana

Dar sangue. Ó, sim, é um dos negativos.

Status

It's not complicated.

Beleza é fundamental?

No outro dia, encontrei acidentalmente no café o T. O T está acabado, nas palavras da minha mãe. Está muito moreno porque passa a maior parte do ano em Angola e tem agora uma meia-barba a pitalgar-se de branco porque, bem, porque está na idade da barba começar a pintalgar-se de branco. Está magro. Ou melhor, menos musculoso. O T praticava musculação, exibia os 2 metros de altura oleados de côco com amigos no palco do único cinema/teatro da cidade, o mesmo onde a minha mãe representa agora amadoramente de vez em quando. Não perguntem. O T também fazia campanhas publicitárias. Bom, eu, acho que o T continua charmoso, além de que foi um bom guarda-costas do grupo nas férias em Palma há alguns anos.

Isto para dizer que o T em tempos dizia que a minha irmã e eu éramos as miúdas mais bonitas da cidade. A minha irmã tem olhos verdes.

Bloggers

Contrariamente ao que era pensamento-corrente há uns tempos, quando isto da blogosfera começou, nunca pensei que bloggers eram pessoas feias e que só eram interessantes no que escreviam.

A sério, onde foram buscar aquela ideia pateta?







[na verdade só conheci um mas que, de resto, reforçou o que eu pensava]

Conselhos

Portanto, os lugares de culto andam um deserto porque a religião em geral assim o quer. Estudem o mercado, senhores, estudem o mercado!

[mesmo sem som, o homem é um comunicador nato; sim, fiz a experiência]

Acordo Ortográfico

Tomar partidos resume-se a uma questão simples de simpatias. Como não simpatizo com VGM, matei-me a rir com o texto de JAD (com quem simpatizo) no CM.

É claro que quem simpatiza com VGM, diz que ele os tem no sítio. Compreendo.

Post chocante

Eu, Maya, acredito no amor eterno.

Vem esta confissão a propósito de um comentário a um post do bastard mais sweet na blogosfera. Ah, a propósito, em 2012 vou tentar o krav magá. Agora ia pôr aqui uma piada muito brejeira a propósito de instrumentos musicais, mas depois lembrei-me que este blog é lido por gente que já me conhece, ou a minha cara e os meus amigos. E merda. Tenho vergonha. Ou de ser mal interpretada. Merda, outra vez.

Amor eterno. Existe. É o único que existe. É uma questão de escolha. Esta é que é a parte pior. A escolha. A partir daqui, é apenas vontade, esforço, Respeito, dedicação. Se o amor acaba, não é porque se deixa de amar. Ah, que pena, deixei de te amar. O tanas! Acaba porque se deixa de se querer amar. Apenas por isso.

Sim, a paixão é uma cena que nos assiste a todos, mas o amor, o amor é o que tem de ser assistido. Topam?

Detesto confusões

Há uma Maya que anda a comentar o Anão Gigante e não sou eu.

Foda-se!

(também não me parece que seja a taróloga)

Foda-se! Foda-se! Foda-se!

A arte de roubar corações

Roubar um coração exige arte. Ou artimanha. Pausa para se refazerem do choque. Sim, meus amigos, arte e artimanha não são palavras antónimas. Atire a primeira pedra quem acha que toda a arte é pura. Atire a segunda pedra quem acha que toda a artimanha é ignóbil.

Porque é que ninguém se apaixona agora? Porque é que é tão difícil apaixonarmo-nos agora? A resposta é simples - já não há artistas. Quer dizer, artistas há, mas impuros. São os artistas que utilizam uma palete de cores pré-definidas para matar a fome alheia para saciar o seu próprio ego. São artistas que nunca criam as suas próprias cores. São os artistas das pinceladas rápidas. São os artistas a metro, ou à hora. São os artistas que cumprem prazos. Isto é praticar arte impura. Arte enganadora. Arte dissimulada. Arte bonita e estéril. E toda a gente sente, desde o esboço do quadro que está a ser roubado. Esfaimados, esquecem-se de fechar a porta. Esquecem-se uma vez, esquecem-se duas vezes, esquecem-se três vezes. Apenas após vários roubos, fecham a porta furiosa e raivosamente, porque "depois de casa roubada, trancas à porta".

E depois é difícil. Muito difícil abrir a porta quando lá batem. Um conselho: se baterem furiosamente, não abras. Finge-te morto. Se baterem quase imperceptivelmente, pergunta quem é. Poderá parecer-te alguém ardiloso, de artimanhas, mas estás enganado. É apenas alguém que não te quer assustar. Não te esqueças de estar sempre atento. Para ouvir o bater na porta, e as batidas do coração.

Six Pack ...

Soa-me sempre a gang bang.

Queria sonhar esta noite aqui

daqui

Palavra!(s)

Eu sou boa com palavras. Eu sou boa nas palavras. Nas visíveis. Nas outras - que andam no ar, não. Nem sempre.

Sou boa nas palavras visíveis.

Escrevo coisas - junto palavras - que me aparecem na cabeça. E parecem-me muito bem e interessantes. Nem sempre as compreendo de imediato e isto é estranho. Só mais tarde é que chego lá. Depois dos outros. Sempre.

Acho que vou começar a acreditar na transmissão de pensamentos.

A Fanny que há em mim

Saúl, quero cantar contigo!

Os Globos coiso

Eu gosto de cinema. Entretem-me. Faz-me rir. Faz-me chorar. Faz-me pensar. Faz-me adormecer. Faz-me odiar e amar. Faz-me essas coisas todas. Mas, acima de tudo, entretem-me. Portanto, eu gosto de cinema. Aliás, gosto de ver filmes. O resto é merda. O resto é toda a fantochada à volta dos atores, atrizes, o que vestem, o que/quem despem, o que/quem comem, o que/quem deixam de comer, quem encornam, etc.

Isto a propósito dos Globos coiso, nem sei bem como é que aquilo se chama, de que vi parte da repetição ontem à noite no Sony. Todos tão trengos. Tadinhos. Ah, menos o Chris Plummer - o capitão ou o que raio do The Sound of Music (ponho assim em inglês, que eu tenho leitores internacionais), lembram-se? Este foi o único - do que eu vi - que conseguiu ser sereno e coerente (muitos anos a virar frangos, sim, porque é casado e tal, mas a ninguém me tira a ideia que o Christopher ... bem).

Ricky, pá, que te fizeram?

Skal

(Maya, como sempre, riu-se onde mais ninguém se riu ...)

Indeed, a quite fine ass

Gajas, de uma vez por todas

... porque raio insistem em ir às compras com gajos? Foda-se, ninguém no seu perfeito juízo vai fazer compras com gajos, ou até com amigas.

Primeiro, caso se vá com gajos - a não ser que sejam gays - é de um desgaste para eles, chiça! Para mim seria. Basta imaginar-me acompanhar um gajo na escolha e compra de pneus, amortecedores, velas, polimentos e o diabo ao quatro. Grande seca! A não ser que seja para o MEU carro. Explicava-me muito direitinho (ah, que oportunidade maravilhosa para um gajo) o porquê entre escolher uns a outros e eu dizia que sim (é o melhor na relação qualidade-preço? ótimo, siga!) e esquecia-me das vantagens pormenorizadamente explicadas à exaustão (foda-se!) no dia seguinte.

Caso se vá com gajas, bem ... Imaginem-me como um gajo quando acompanha uma amiga nas compras.

Segundo, estragar o deleite estampado na cara do gajo quando aparecemos com uma cena nova? É dos melhores momentos na vida de uma miúda. Ver a cara do gajo em modo "vou tão tirar-te isso logo à noite!". Estragar a cara de admiração (e pontinha de inveja ihih) das amigas? Não ...

Portanto, deixem-se dessa merda.

(de nada!)

Não sou perfeita

... mas por que raios esperam que eu seja sempre perfeita?

(quem, quem, meudeus, me há de aturar os meus momentos-palhaça? é que é uma coisa de momentos, mesmo, depois volto ao normal, num ápicezinho, basta que me digam "estás a ser palhaça!", que eu num par de horas, caio na real. até lá, vão dar uma volta sim? que é para não me verem em figuras degradantes)

Já a ver-me chorar, toda a gente gosta ... Desperta o instinto protetor, acho.

Ah, voltei!